Il automne

Il automne, à pas furtifs,

Il automne à pas feutrés,

Il automne à pas craquants,

Sous un ciel pourpre et doré,

Sur les jardins dénudés,

Se reflètent. en transparence,

Les brumes d'automne rouillées,

Rouillées,

Dans la forêt de tes cheveux,

Aux senteurs de poivres mêlés,

Et sur nos nuits de mi Novembre,

Il automne miraculeux,

Il automne miraculeux...

- Barbara -

Parc Monceau, Paris 17e - Nov. 19th, 3.01 pm